Tu nombras la imaginación como parte fundamental de tu trabajo, de tu práctica artística. ¿Qué es la imaginación para ti y qué papel desempeña en tus procesos?

Para mí la imaginación es el mecanismo con el que establecemos contacto para pensar la posibilidad. Y a pesar de que el acto de “imaginar” tiene mucho de estar en las nubes, se trata de un ejercicio totalmente material. Eso me parece muy importante, porque en mi trabajo investigo mucho sobre la comprensión del cuerpo como un pacto con la imaginación, es decir la relación constante entre la fantasía y la carne en la experiencia de crearse un cuerpo durante la vida, y en ese proceso las imágenes que creamos o que les demás crean sobre nosotres tienen un impacto directo en la modificación de nuestros cuerpos o en la forma que toman las relaciones sociales que establecemos desde ellos. Lo imaginario tiene entonces un papel fundamental en mover permanentemente la línea de lo que se ha acordado como real y abrirle espacio a lo que se considera imposible, un ejercicio que es especialmente complicado porque significa tener la voluntad de desestabilizar mi propia lógica y percepción del mundo para dejar entrar a otre que la modifica y desde ahí construir un sentido compartido. Eso te obliga a transicionar.

Me quedo pensando además que la imaginación es el lugar que guarda la potencialidad de imaginar nuevos futuros, de construir caminos alternativos a la normatividad.

Totalmente. Si imaginar es el primer paso para construir la realidad que nos rodea, todo alguna vez perteneció a un estado imposible. El tema es pensar los mecanismos que utilizamos para llevar a cabo ese proceso, porque la mayoría de los sistemas normativos dentro de los cuales hoy construimos la realidad han sido impuestos a sangre y fuego a costa de borrar la diferencia y con ella otras formas de concebir el mundo.

Algunos de tus trabajos solo existen a partir de la relación con otras personas, del acercamiento al otre y de la disposición y apertura de ambas partes al encuentro, como en Medir un cuerpo compartido. ¿Cuál es el lugar del otre en tu obra? ¿Por qué buscas establecer estos diálogos? ¿Qué importancia tiene eso para ti?

Yo creo que cuando hablo de estos procesos de desestabilización para la construcción conjunta de lo real, la experiencia del cuerpo es desde la cual más me interesa trabajar. Medir un cuerpo compartido es un proceso que comenzó cuando empecé a pedirle a diferentes personas cercanas que midieran el contorno de mi cintura usando sus manos como unidad de medida. Lo que buscaba en ese momento era ensayar formas de cuantificar las dimensiones de mi cuerpo sin la necesidad de usar una unidad como los centímetros, sino una que estuviera situada en el contacto con otras personas que yo reconocía como constructoras de mi cuerpo, porque tenemos un vínculo afectivo. Sin embargo, profundizando en esa idea, comencé a comprender que en realidad, más allá de si existía o no un vínculo previo, la experiencia del cuerpo es en sí misma una experiencia compartida con otras personas que afectan esa construcción y que por ende la acción me podía permitir no sólo reconocer a aquellas personas que yo elegía, sino también materializar la influencia de aquellas que no. Así he comenzado a generar instancias de medición en donde explico el ejercicio y diferentes personas desconocidas pasan adelante, tocan mi cintura, luego escriben su nombre y la cantidad de manos, dejándome con una lista de registro de estos encuentros. Siento que es una manera de dar forma a un proceso inevitable que ocurre diariamente cuando habitamos espacios públicos, y que a través del diseño, de una experiencia, se hace consciente. Lo que me gusta de estos ejercicios de socialización es crear situaciones que si bien no son comunes en la vida cotidiana, si se encuentran ya construidas de una forma invisible, y que son finalmente parte de las estructuras subyacentes sobre las cuales nos relacionamos.

Es el caso de Inventario para la relación cuerpo-palabra, que es otra serie donde registro la ropa que uso durante un día, junto a las palabras que usaron las personas para referirse a mí. Ahí también aparece esa estructura en donde otre me nombra y narra mi cuerpo excediendo la intención que inicialmente tengo de ser reconocida bajo ciertos códigos de expresión de género cuando me visto de una determinada forma durante la mañana. Es pensar el costo que tiene el ser visible y cómo funciona la inteligibilidad del cuerpo junto a les demás.

En este sentido, el juego también está muy presente en tu producción. ¿Es un dispositivo para alivianar la vida o para controlar la experiencia?

A mí me parece que hay un poco de ambas, y que incluso son intenciones que trabajan en conjunto. El juego es capaz de cortar el tiempo y el espacio de un día, como si de un momento a otro se abriera un hoyo en esa linealidad, dentro del cual pueden existir otras lógicas distintas y anormales. Esa capacidad del juego para hacer la vida diferente aquí mismo frente a nuestros ojos, es lo que permite pensarlo también como una oportunidad de laboratorio, de prototipar otras posibilidades. Siento que los juegos que intento generar con mi trabajo tienen mucho esa intención porque siempre en su origen subyace un malestar acerca de cómo funcionan las cosas normalmente, y que es a través de la práctica creativa que eso se puede revisitar, ensayar y reflexionar para que todes nos vayamos con nuevas ideas cuando volvamos a la realidad y podamos tener más herramientas para hacer la vida más vivible.

Una pieza que creo que creció mucho a partir de la dinámica de juego es No olvida el cuerpo, que es una acción donde trabajo con etiquetas de ropa para pensar la memoria corporal a través de un objeto que se lleva sobre el cuerpo como una carga. Con ese objetivo, diseñe un set de costura que incluye dos etiquetas; una grabada con la pregunta “por qué no olvida el cuerpo”, para coser a tu ropa, y otra con la respuesta “porque no olvida el cuerpo”, para coser a la ropa de alguien más, junto a una aguja y un trozo de hilo suficiente para ambas etiquetas. Varias personas que han adquirido esa pieza después me envían fotos usándolas junto a otra persona como si se tratara de un pacto de reconocimiento. El objeto propone entonces este juego a través del cual se materializa esa relación cíclica de contacto entre los cuerpos y la marca o incluso el trauma que eso produce, que es desde donde lo pensé yo en un comienzo a partir de mi propia biografía.

Tu formación es en diseño, al saber eso queda muy claro como tienes la capacidad de observar, investigar y resignificar los objetos y exceder su función. ¿Cómo el diseño contribuye en tu creación artística?

El diseño siempre tiene como lugar la vida cotidiana, ya que antes de ser una disciplina en sí misma, diseñar es aquello que todes hacemos cuando reconocemos el entorno y desde ahí construimos maneras de vincularnos con él y con las demás personas. Aquello que diseñamos materializa nuestros deseos, nuestras expectativas sobre el mundo y aquello que necesitamos que exista para continuar. Creo que esa capacidad para abordar materialmente el funcionamiento de la vida es lo que siempre me ha parecido fascinante del diseño, y lo que sin duda me ha permitido muchas veces hacer los vínculos necesarios para comenzar a conocer muchas de las estructuras materiales que sostienen mi día a día, especialmente desde mi experiencia travesti.

En mi último año de formación en diseño, comencé a desarrollar mi proyecto Princesa Conejo, el cual tiene un origen muy especial porque nace cuando llevaba casi 1 año de haber comenzado mi transición social y me reencontré con muchos archivos de mi infancia guardados en casa de mi mamá, justo en un momento donde me sentía profundamente desvinculada de mi historia y de los significados que cargaba mi cuerpo. Encontré una foto donde yo estaba parada junto a un árbol de navidad, con 3 o 4 años y unas tiras de tela amarradas alrededor de la cabeza que me caían sobre los hombros. Luego también encontré un dibujo donde me representaba a mí misma con un vestido y unas protuberancias sobre la cabeza, una especie de orejas de conejo. A partir de ahí comencé un proceso de memoria vinculada a esas orejas, que eran en realidad una primera forma de modificación corporal que construí frente a la necesidad de sentir el pelo largo sobre los hombros en un momento en que mi cuerpo estaba codificado como el de un niño y tenerlo era imposible para mí. Una primera prótesis de género, y con ella una primera imagen creada de mi misma, que me ayudó a sobrellevar ese momento. A partir de eso comencé a vincularme cada vez más con esa imagen, y la Princesa Conejo se ha convertido cada vez más en la figuración de ese acercamiento plástico y experimental a la experiencia de estar haciendo permanentemente mi cuerpo más habitable al vincularlo cada vez más con la imaginación. Pienso que en ese sentido el diseño se ha transformado en una herramienta para volver a conocer la vida e investigar desde la práctica aquellas cosas para las cuales es necesario ensayar otras formas, diseñar otras estructuras.